Poesia - 'Gli imperfetti sono gente bizzarra' - Rita Pacilio - La Vita Felice 2012

Gli imperfetti sono gente bizzarra

di Rita Pacilio - La Vita Felice 2012

VOLUME DISPONIBILE PER META' NOVEMBRE

Poche opere di poesia mi hanno colpito recentemente come questa raccolta di Rita Pacilio. Un dolente e splendente diario, personalissimo, dove la forza dei versi fila, tesse e spacca la mormorazione in cui pure restano raccolti, pronunciati da quel luogo inespugnabile che è lo spazio dell’essere sorella. «La prigione di mio fratello/ ha le finestre sorde».

E allora la sorella-poesia accetta di farsi finestra e specchio, voce, canto nel mormorio. Grazie a lei vediamo il lago «mordere nuvole». E «l’azzurro elementare». E vediamo che «I folli hanno labbra di rosa vermiglio/ ginocchia conficcate nella gola».

Il libro è visionario e intimo, ma in forza di una speciale qualità di composizione e di concentrazione, evita tutti i rischi che si incontrano in un corpo a corpo così stretto con l’abisso. Voglio dire i rischi del ripararsi, del coprirsi dietro la letteratura, i luoghi comuni, lo stereotipo. Ci vogliono molti anni di consuetudine con tale corpo a corpo. Molti anni di buio e di una concentrazione che ha la stessa dismisura dell’abbandono per vedere «il falco pallido sul collo»; in «loro quella composta di cose». Ci vuole una consuetudine disarmata, casta, povera, che abbia visitato le ombre senza innalzare il maledetto occhio dell’osservatore, quel patetico punto di vista con cui ci hanno ammorbato – a riguardo di questi luoghi di custodia dell’incustodibile – persino canzoni portate a Sanremo o mielose scritture. No, qui, la voce di Rita Pacilio viene da un luogo intimo e indifeso. La poesia-sorella non osserva, è una destinazione comune, un luogo carne sangue comuni e indivisibili. Un amore che è conoscenza. L’osservatore è in un luogo altro rispetto al gorgo, alla pena, la sorella no. La sorella, lei sola conosce. Il che non vale come salutare scandalo solo a riguardo di quanto accade e muto grida in queste pagine, ma per tutto, per ogni dove in un’epoca a cui stanno crollando addosso tutte le presunzioni di “conoscenza obiettiva”, di ragione senza affezione, di razionalismo senza fuoco. L’attraversamento duro di Rita Pacilio non offre il suo valore appena in riferimento alla vicenda che qui tocca e la riguarda, ma indica qualcosa che oggi investe ogni campo della vasta crisi della conoscenza, troppo spesso isterilita in falsi obiettivismi, tradotti infine in soffocanti burocrazie, o in minuetti senza pathos. Il libro è un viaggio di conoscenza, non un affresco patetico. Sia detto non solo per rispetto al lavoro della poetessa e agli abitanti delle stanze che ha attraversato, ma della poesia intera, attuale e passata, che in prove come questa trova conferma e rilancio della sua vocazione: poetare e conoscere sono lo stesso movimento. E qui la poetessa si è disposta – a quale costo – a un viaggio di conoscenza del pianeta sperduto e vicinissimo...

Rita Pacilio mostra in questo libro una qualità di misura e di potenza emblematica che la accosta ad alcune voci della migliore poesia italiana. Penso a De Angelis certo, di cui condivide taluni scarti, ma anche più precipuamente a voci di poesia femminili come Francesca Serragnoli o Franca Mancinelli.

Il tema che lei attraversa con la speciale veste sacrificale di sorella è di inesauribile vastità. Si prendano per bussola i saggi di Eugenio Borgna. Ma il punto in cui si colloca quest’opera è speciale, ha un posto speciale nella infinta rete di rimandi possibili tra studi sul rapporto tra arte e disagio mentale, da un lato, e dall’altro tra opere, figure e poesie direttamente dedicate all’argomento, anche recenti. E se dunque si vorrà cercare un altro gruppo di pagine a cui accostare queste, per luminosa impenetrabilità, per rispettosa forza e arrendevolezza, si dovranno aprire le lettere di Paul Claudel alla sorella Camille. Anche là bruciava inintelligibile una fraternità scossa, devastata e pur incrollabile. E una forza delle parole, una loro sorprendente poesia, ancora, e ancora, e ancora. Perché la parola che scava l’abisso è il primo segno di una luce possibile.

«Nel dubbio serrano le palpebre per ritrovare la notte, per non perderla».

dalla prefazione di Davide Rondoni


Si increspa il lago di Nemi
in un gesto di doloroso silenzio
a vederlo mordere nuvole
l’affanno arriverebbe in cima.

Salgono visitatori
in una strada scoperta riaffiorano
in mezzo alle piante
ragazze di colore nude a metà

pascolano paure
e cosce raggelate. E fissano
l’inquieta luce della sera
come fosse un contatto.


Chiedo perdono al mondo/ come lo chiedo a te/ per il mio peregrinare stanco/ per l’urlo muto/ per la corsa che mi affanna e dice./ Il destino è un cerchio senza fine.


***
Verso nord-ovest aumenta la scogliera
si arrampicano le acque
dove si posa la clemenza
le alghe consegnano umori tra dita.
Convulsi baci a pieni polmoni
all’abisso che rimane tra i denti.

I folli hanno labbra di rosa vermiglio
ginocchia conficcate nella gola
quelli del primo piano chiedono l’ora
collezionano dossi per l’inverno.

Scrivono sui marmi con il trucco
e sbavano meduse sul mento
quelli del secondo piano tremano
il morbo che cresce nell’addio.


***

La prigione di mio fratello

ha le finestre sorde

esala l’anima ancora sbalordita

dalla paura del lampo

suoni di saluti nella campana

a morte

e sul collo il respiro che non vuole finire.

L’ecatombe ogni notte si maschera
impaziente il mormorio nei reparti
è illecito l’omaggio agli dei
si arriva sempre presto sottovento
menzogne e sacrilegi nascosti.

La prigione di mio fratello

è oracolo timido

probabile occhio spia

una pietra desolata

nella recinzione gli uccelli dormono

di là

nessuna barca esiste più.

***
È un morso prudente l’oscurità
un disegno fatto di assenze.
Si denuda l’incavo della spalla
svuotato dalla mano
come un gheriglio
una lumaca.
Amore mio io sono questa:
la bellezza del circo,
la colpa di aver gridato
nel tuo gambo mendicante.
O forse
l’inquieto participio
e l’ora scandita del risveglio.
Non capirò mai niente del nome della sera
dei lampioni spogliati come donne
e di te che ti sfaldi sul muro di casa.

Mad Parade 12, fotografia di Stefano Bonazzi, per gentile concessione

Rita Pacilio è nata a Benevento. Sociologa, si occupa di poesia e di musica jazz, di Orientamento e Formazione, di Mediazione familiare e dei conflitti interpersonali, di Prevenzione delle dipendenze.
Per le sue opere, ha ricevuto numerosi riconoscimenti della critica di settore.
Pubblicazioni di poesia:
Luna, stelle… e altri pezzi di cielo (Edizioni Scientifiche Italiane, 2003);
Tu che mi nutri di Amore Immenso - silloge sacra – (Nicola Calabria Editore, 2005);
Nessuno sa che l’urlo arriva al mare (Nicola Calabria Editore, 2005);
Ciliegio Forestiero (LietoColle, 2006);
Tra sbarre di tulipani (LietoColle, 2008)
Alle lumache di aprile (LietoColle, 2010);
Di ala in ala (con C. Moica – dialogo poetico) LietoColle, 2011).
Narrativa:
Non camminare scalzo (Edilet Edilazio Letteraria, 2012).

Nell’agosto 2006 l’autrice presenta al grande pubblico il progetto “Parole e musica” –  Jazz in versi: contaminazioni.
Discografia: ‘Infedele’ Splasc(h)Records

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